LOBO
El mutante Fenrir de Varkrieg
Hay mundos en Tzion donde la civilización se eleva como un himno.
Hay mundos donde las torres se construyen para tocar las estrellas, donde los niños aprenden bajo cúpulas de cristal, donde los reyes hablan de destino y los dioses todavía responden a las oraciones.
Y luego está Varkrieg.
Varkrieg no nació hermoso.
Nació enojado.
Un planeta industrial negro girando bajo un sol rojo herido, envuelto en tormentas de ceniza, radiación, humo de petróleo y magia antigua. Sus continentes estaban marcados por trincheras tan vastas que podían verse desde la órbita. Sus océanos se habían convertido en tumbas químicas. Sus ciudades no crecían hacia arriba como monumentos a la esperanza; se encorvaban detrás de muros, cañones, búnkeres y catedrales de hierro, como si todo el planeta esperara que el cielo mismo atacara.
Durante novecientos años, Varkrieg solo había conocido un idioma.
Guerra.
No guerra entre naciones.
No guerra entre reyes.
Guerra como religión.
Guerra como economía.
Guerra como educación.
Guerra como herencia.
Los niños aprendieron a leer de órdenes militares. Las madres cantaban nanas sobre el trueno de la artillería. Los sacerdotes bautizaban a los recién nacidos con ceniza y aceite de máquina. Cada escuela era un cuartel. Cada hospital era una estación de reclutamiento. Cada cementerio estaba lleno antes de que llegaran los muertos.
La gente de Varkrieg seguía siendo humana.
Técnicamente.
Pero la humanidad, bajo suficiente presión, no permanece pura.
Muta.
La radiación los cambió. La bioalquimia los cambió. Experimentos prohibidos los cambiaron. La antigua contaminación astral enterrada bajo la corteza los cambió. La guerra los cambió más que nada.
Algunos nacieron con huesos de hierro.
Algunos con ojos que veían el calor a través de las paredes.
Algunos con piel como piedra.
Algunos con mentes que podían escuchar gritos antes de que ocurrieran.
Y algunos nacieron malditos por la mutación más profunda de todas.
La Cepa Fenrir.
Los científicos militares lo llamaron una anomalía genética.
Los sacerdotes lo llamaron sangre de demonio lobo.
Los clanes mutantes lo llamaron el viejo hambre.
Pero la verdad era peor.
La Cepa Fenrir no era simplemente mutación.
Era la guerra aprendiendo a vivir dentro de la carne.
La mayoría de los niños nacidos con ella murieron antes de su primer año. Sus corazones explotaron. Sus huesos crecieron demasiado rápido. Sus nervios se quemaron. Sus mentes se destrozaron bajo instintos demasiado antiguos para un alma humana.
Algunos sobrevivieron.
Esos pocos se convirtieron en monstruos.
Y luego estaba Lobo.
Nació en la ciudad subterránea de Karn Vhal, bajo un hospital-fortaleza donde las madres daban a luz junto a ascensores de municiones y altares quirúrgicos. Su madre era una médica de campo de la Coalición Occidental. Su padre era desconocido, aunque los rumores posteriores afirmaban que había sido un soldado de choque mutante ejecutado por negarse a cumplir órdenes.
El niño no lloró cuando nació.
Eso aterrorizó a los médicos.
Simplemente abrió los ojos.
Estaban rojos en la oscuridad.
Aún no brillaban.
No del todo.
Pero lo suficientemente rojos para que una enfermera susurrara:
"Lobo."
Su madre lo llamó Lobo.
No como una maldición.
Como una promesa.
Ella sabía qué tipo de mundo lo había recibido. Sabía que los nombres suaves no sobrevivían en Varkrieg. Quería que tuviera un nombre que pudiera defenderse.
Durante seis años, lo mantuvo escondido.
Ella vio las señales temprano.
Escuchaba pasos a través del concreto. Olía sangre detrás de puertas cerradas. Rompía juguetes de metal por accidente. Cuando se asustaba, chispas azules se arrastraban bajo su piel como relámpagos buscando una tormenta.
Pero un niño mutante en Varkrieg no era un niño.
Era propiedad.
Un arma esperando a un dueño.
Así que su madre mintió. Falsificó registros. Lo movió entre distritos de refugiados. Le enseñó el silencio antes de enseñarle a rezar.
«Nunca les muestres lo que eres», le dijo. «En este mundo, el poder no te hace libre. Te hace valioso.»
Pero ningún secreto sobrevive para siempre en un mundo construido a partir de informantes.
Cuando Lobo tenía siete años, llegaron los militares.
Llevaban máscaras de gas negras y largos abrigos de cuero blindado. Sus rifles tenían bayonetas grabadas con escrituras. No llamaron. Volaron la puerta de sus bisagras.
Su madre lo escondió dentro de un ataúd de almacenamiento médico bajo el suelo.
A través de la estrecha rendija en el metal, Lobo vio a los soldados arrastrarla a la habitación.
Preguntaron dónde estaba el chico.
Ella dijo que no había ningún chico.
Le rompieron los dedos.
Ella dijo que no había ningún chico.
Le apretaron una pistola contra la boca.
Ella miró hacia el suelo solo una vez.
No para traicionarlo.
Para decir adiós.
Lobo aún no entendía la muerte.
Pero entendió el sonido que siguió.
Algo dentro de él se abrió.
No como una puerta.
Como una herida.
El ataúd explotó hacia arriba.
Lo primero que Lobo mató no fue un soldado enemigo en un campo de batalla.
Fue el hombre que asesinó a su madre.
No usó un arma.
Tenía siete años.
Atravesó la armadura con sus manos.
La habitación se convirtió en luz azul, sangre, gritos y fuego.
Cuando llegaron los refuerzos, encontraron a nueve soldados muertos, las paredes quemadas de negro, y un niño arrodillado junto al cuerpo de su madre, temblando tan violentamente que las chispas saltaban de sus dientes.
Ese fue el día en que Varkrieg lo descubrió.
Ese fue el día en que Lobo dejó de ser un niño.
Lo llevaron a Bastión Trece, una fortaleza de investigación militar enterrada bajo las llanuras de ceniza del norte. Allí, hicieron lo que Varkrieg siempre hacía con las cosas raras.
Lo estudiaron.
Lo cortaron.
Lo destrozaron.
Lo reconstruyeron.
Lo colocaron en cámaras de choque para medir la tolerancia al dolor. Lo mataron de hambre para probar la resistencia metabólica. Le inyectaron sueros experimentales hechos de médula mutante y radiación de campo de batalla. Lo entrenaron en armas de fuego, manejo de cuchillas, guerra de trincheras, ejecución urbana, tácticas de asalto pesado y resistencia oculta.
Le dijeron que su madre había sido débil.
Le dijeron que la compasión era un defecto.
Le dijeron que la obediencia era supervivencia.
Le dijeron que pertenecía al estado.
Pero Lobo nunca escuchó realmente.
Recordó una cosa.
Su mano tocándole la cara.
Su voz en la oscuridad.
Nunca les muestres lo que eres.
Así que se convirtió exactamente en lo que querían por fuera.
Un soldado.
Un activo de guerra mutante.
Un arma de asalto viviente.
Pero por dentro, mantuvo un pequeño lugar intacto.
Un lugar donde su madre todavía existía.
Un lugar al que ningún experimento podía llegar.
A los doce años, era más alto que los hombres adultos.
A los trece, podía llevar armas diseñadas para infantería motorizada.
A los catorce, sus huesos se habían endurecido en una aleación orgánica negra.
A los quince, sobrevivió a pruebas de ejecución contra bestias mutantes condenadas.
A los dieciséis, los generales dejaron de llamarlo niño.
Lo llamaron Unidad L-0B-0.
Lobo odiaba esa designación.
No porque fuera cruel.
Porque intentaba robarle el único regalo que su madre le había dejado.
Su nombre.
La primera campaña en la que lo enviaron fue la Guerra de la Ruina de Valdrosk, donde tres facciones lucharon por una ciudad que ya no tenía civiles, agua, comida o valor estratégico. Nadie recordaba por qué Valdrosk importaba. Pero medio millón de soldados murieron allí de todos modos.
Lobo entró en la ciudad con la 88ª Legión de Hierro, vistiendo una armadura de asalto negra marcada con runas de contención. Llevaba un rifle pesado, una pistola de trinchera y una hoja de combate.
Regresó solo.
Durante diecisiete días luchó a través de túneles de metro derrumbados, trincheras de plaga, fuego de artillería, perros mutantes, cultistas de máquinas y brujos enemigos que cosían a los muertos para convertirlos en escudos andantes.
La última noche, rodeado en las ruinas de una catedral, Lobo se quedó sin munición.
El comandante enemigo le ofreció rendirse.
Lobo respondió sacando su cuchillo.
El comandante se rió.
Entonces las puertas de la catedral explotaron hacia adentro.
No desde afuera.
Desde Lobo.
La Cepa Fenrir despertó por completo.
Un rayo azul brotó de su columna vertebral. Sus músculos se expandieron. Sus ojos ardían como sangre fundida bajo la sombra de su casco. El latido de su corazón se volvió tan fuerte que los sobrevivientes afirmaron haberlo escuchado a través de las paredes.
No luchó como un hombre.
Luchó como un evento de extinción con forma humana.
Atravesó a treinta y siete soldados antes de que el primer cuerpo cayera al suelo. Atrapó balas en el aire con reflejos que ningún sistema nervioso humano debería poseer. Clavó su cuchillo a través de una armadura motorizada. Mordió la garganta de un hombre cuando ambas manos estaban inmovilizadas. Usó piedra rota, rifles destrozados, cadenas, hueso, fuego, cualquier cosa.
Al amanecer, Valdrosk estaba en silencio.
Cuando las tropas de rescate entraron, encontraron a Lobo de pie en la nave de la catedral, herido, humeante, rodeado de cientos de muertos.
Sobre él, el vitral roto mostraba a un viejo santo sosteniendo a un lobo con una cadena.
Lobo lo miró durante mucho tiempo.
Luego disparó a la cara del santo.
Desde ese día, los soldados ya no marchaban con él.
Lo seguían a distancia.
Porque Lobo no traía la victoria.
Traía finales.
Pero Varkrieg no había terminado con él.
Ningún mundo tan cruel libera voluntariamente su mayor arma.
El alto mando le asignó misiones imposibles. Asesinatos. Asaltos de ruptura. Purgas mutantes. Cacerías de máquinas demoníacas. Operaciones para romper asedios. Cada vez que esperaban que muriera, regresaba más dañado, más silencioso, más peligroso.
Su cuerpo sanó.
Su alma no.
Y sin embargo, bajo toda la sangre, algo extraño sobrevivió.
Lobo no mató civiles.
Ni una sola vez.
Desobedeció órdenes cuando le ordenaron quemar refugios de refugiados.
Ejecutó a oficiales que usaban niños como cebo.
Abandonó objetivos estratégicos para rescatar a médicos atrapados.
Sacó a soldados heridos de ambos bandos de trincheras colapsadas.
Los generales lo llamaron inestabilidad.
Los sacerdotes lo llamaron contaminación moral.
Los soldados lo llamaron de otra manera.
Esperanza.
Una esperanza terrible.
La clase de esperanza que camina a través del fuego con una espada.
Su leyenda creció.
En las trincheras del este, decían que Lobo podía oler las mentiras.
En las ciudades colmena del sur, decían que las balas se desviaban de él.
En los clanes mutantes, decían que era el primer hijo verdadero de Fenrir.
Entre los niños escondidos en búnkeres, susurraban que si el soldado de ojos rojos venía, los monstruos morirían primero.
Pero las leyendas son peligrosas.
Le dan a la gente algo en qué creer.
Y en Varkrieg, la creencia era traición a menos que fuera propiedad del estado.
Así que el alto mando decidió que Lobo se había vuelto demasiado humano.
Lo enviaron a morir a Motor del Gólgota.
Motor del Gólgota no era un lugar.
Era una fortaleza móvil del tamaño de una ciudad, arrastrándose por los páramos de ceniza sobre diez mil patas de hierro. Fue construida alrededor de un reactor antiguo, más viejo que las civilizaciones actuales de Varkrieg. Algunos decían que el reactor era tecnológico. Otros decían que era mágico. La verdad estaba enterrada bajo capas de acero, cadáveres y oraciones.
El Motor había sido capturado por el Sínodo Carmesí, un culto de guerra que fusionaba la hechicería con la maquinaria y alimentaba a los prisioneros en hornos para convocar espíritus del campo de batalla.
La misión de Lobo era simple.
Entrar solo.
Destruir el núcleo.
No regresar.
Entró durante una tormenta de nieve negra.
Durante tres días, no salió ninguna señal.
Al cuarto día, el Motor del Gólgota dejó de moverse.
Al quinto, gritó.
Cada altavoz, sirena, conducto de horno, cuerno de catedral y torre de vox en la fortaleza-máquina emitió un sonido: un aullido rugido metálico que rodó por los páramos durante kilómetros.
Luego la fortaleza se partió desde dentro.
Una luz azul desgarró su armadura.
El reactor detonó hacia arriba, hacia las nubes.
Y de los restos en llamas salió Lobo, llevando algo en su mano derecha.
Una espada.
No emitida.
No forjada por ninguna fábrica moderna.
Una enorme hoja negra cubierta de antiguas runas azules, su filo vivo con relámpagos.
La había encontrado encadenada bajo el Motor, sellada en una cámara custodiada por caballeros muertos cuya armadura llevaba símbolos que ninguna facción reconocía.
La hoja lo había llamado.
No con palabras.
Con hambre.
En la memoria.
En reconocimiento.
Cuando Lobo la tocó, la espada le mostró destellos: estrellas ardiendo en patrones imposibles, guerreros dorados cayendo por el espacio negro, un campo de batalla más allá de los planetas, y una palabra grabada en su mente como fuego.
Kwasar.
No lo entendía.
Todavía no.
Pero la espada lo entendía a él.
Los soldados la llamaron más tarde Colmillo Aullante.
Lobo no le puso nombre.
Simplemente la llevaba.
Y con esa espada, cambió la guerra.
Se convirtió en más que un supersoldado mutante.
Se convirtió en una contradicción mítica.
Un caballero oscuro moderno con un rifle en una mano y una gran espada forjada con runas en la otra.
Un guerrero de trinchera envuelto en armadura oculta.
Un arma humana con el corazón de un niño herido.
Un bárbaro del futuro.
Un paladín sin dios.
Un guardabosques de ciudades en ruinas.
Un luchador, un brujo, un mutante, una tormenta viviente.
Si los eruditos de otro mundo hubieran intentado clasificarlo en términos de D&D, habrían fallado.
Pero el nombre más cercano habría sido este:
Caballero de Guerra Mutante Rompejuramentos.
No porque sirviera a la oscuridad.
Porque rompió todo juramento que exigía crueldad.
Había sido forjado para obedecer.
Eligió proteger.
Había sido entrenado para convertirse en un monstruo.
Eligió quién merecía su monstruosidad.
La guerra alcanzó su era más oscura durante los Trece Inviernos de Ceniza.
El cielo permaneció negro durante años. Los cultivos murieron. Las ciudades se comieron a sus muertos. Facciones mutantes surgieron en los páramos. El Sínodo Carmesí regresó con máquinas nigrománticas. La Coalición se fracturó en dictaduras militares rivales. Ejércitos enteros desaparecieron en tormentas y regresaron transformados.
Y en el norte más profundo, algo antiguo despertó bajo el hielo.
La Corona Hueca.
No era un rey.
Era una inteligencia de guerra psíquica creada durante una era olvidada de Varkrieg, construida a partir de comandantes muertos, espíritus de máquinas, cerebros de hechiceros y fragmentos astrales. Durante siglos había dormido bajo la corteza polar, alimentándose del odio del planeta.
Ahora, después de novecientos años de guerra, estaba lista.
La Corona Hueca no quería conquistar Varkrieg.
Ya poseía Varkrieg.
Cada guerra la había alimentado.
Cada masacre la había fortalecido.
Cada niño entrenado para odiar se había convertido en parte de su plegaria.
Su plan era simple y horrible: unir a todo el planeta a través de una dominación psíquica absoluta, convertir a cada ser vivo en una sola mente de guerra y lanzar Varkrieg más allá de su sistema como una plaga cruzada contra el resto de Tzion.
Un mundo entero convertido en un arma.
Una mente.
Un hambre.
Una guerra sin fin.
Las primeras ciudades cayeron sin batalla.
La gente simplemente dejó de ser ellos mismos.
Los soldados giraron sus armas en perfecta sincronía.
Los niños hablaban con voces antiguas.
Los sacerdotes se arrancaron los ojos y declararon que la Corona había llegado.
Los mutantes se inclinaron.
Las máquinas se arrodillaron.
Incluso los hechiceros gritaron cuando algo más grande que la magia entró en sus pensamientos.
Lobo también lo sintió.
Una voz dentro de su cráneo.
Fría.
Vasta.
Familiar.
No lo dominaba como lo habían hecho los generales.
Lo entendía.
Eso era peor.
Le mostró la muerte de su madre.
Le mostró a cada persona que no pudo salvar.
Le mostró la verdad: que la guerra lo había creado, lo había moldeado, lo había alimentado, lo había perfeccionado.
«Tú eres mío», dijo la Corona Hueca. «Eres la más hermosa oración que este planeta jamás pronunció.»
Por primera vez desde su infancia, Lobo tuvo miedo.
No de morir.
De aceptar.
Porque una parte de él estaba cansada.
Cansado de elegir.
Cansado de resistir.
Cansado de ser el único lobo en un mundo de mataderos.
La Corona le ofreció paz.
No amabilidad.
No amor.
Paz.
No más culpa.
No más memoria.
No más ser.
Solo propósito.
Solo guerra.
Solo silencio.
Lobo casi se rindió.
Entonces, desde lo más profundo de sí mismo, recordó la voz de su madre.
Nunca les muestres lo que eres.
Y finalmente, después de todos esos años, comprendió.
Ella no había querido decir "esconde tu poder".
Ella había querido decir "protege tu alma".
No dejes que vean la parte que pueden robar.
No le des al mundo la última cosa sagrada que hay dentro de ti.
Lobo abrió los ojos.
La Corona Hueca entró en su mente.
Y encontró a un lobo esperando.
La batalla final de Varkrieg no comenzó con ejércitos.
Comenzó con un hombre caminando hacia el norte.
A través de ventiscas de ceniza.
A través de ciudades muertas.
A través de trincheras llenas de cadáveres congelados.
A través de tormentas psíquicas donde los rostros de los muertos le suplicaban que se detuviera.
Caminaba con Colmillo Aullador en la espalda, un rifle en las manos y rayos azules arrastrándose sobre su armadura.
En el camino, la gente lo siguió.
No soldados al principio.
Supervivientes.
Niños.
Mutantes.
Desertores.
Médicos.
Prisioneros.
Guerreros de facciones que se habían masacrado mutuamente durante generaciones.
Lo siguieron porque Lobo no daba discursos.
No prometía la victoria.
No reclamaba el destino.
Simplemente siguió caminando hacia lo que todos temían.
Y a veces, eso es suficiente para crear un ejército.
Cuando llegó a la fortaleza polar de la Corona Hueca, millones se habían levantado detrás de él.
No unidos por una bandera.
No unidos por la sangre.
Unidos por un pensamiento imposible:
Tal vez la guerra no era todo lo que eran.
La Corona Hueca desató todo.
Motores titánicos.
Artillería poseída.
Tormentas psíquicas.
Mutantes de guerra criados en cubas de gestación.
Soldados muertos con sus viejos rostros.
Naves celestes ardiendo con fuego negro.
El campo de batalla se convirtió en un apocalipsis.
Lobo luchó en el centro de todo.
Su rifle rugiendo.
Su espada gritando.
Su armadura rompiéndose.
La sangre congelándose en su abrigo.
Se movía como una pesadilla a través de los ejércitos de la Corona, pero ya no solo. A su alrededor, viejos enemigos luchaban espalda con espalda. Mutantes berserker defendían a niños humanos. Sacerdotes de máquinas giraban sus cañones contra la Corona. Hechiceros se quemaban vivos para mantener cerradas las puertas psíquicas.
Por primera vez en novecientos años, Varkrieg no libró una guerra contra sí mismo.
Libró una guerra contra la guerra.
En las puertas de la fortaleza polar, Lobo se enfrentó al recipiente elegido de la Corona: Mariscal Vaul Krann, el general supremo que había autorizado la muerte de su madre, el arquitecto del Bastión Trece, el hombre que había convertido a Lobo en un arma.
Pero Vaul Krann ya no era meramente un hombre.
La Corona Hueca lo vestía como una armadura.
Medía doce pies de altura en un cuerpo de acero negro, hueso y llama psíquica. Su voz llevaba el peso de cada campo de batalla del planeta.
"No eres un salvador", dijo Vaul Krann. "Eres la prueba de que la crueldad funciona."
Lobo se paró frente a él, herido casi irreconocible.
Su máscara de gas estaba rota.
Un ojo ardía en rojo detrás del cristal roto.
Su espada se arrastraba contra el hielo, dejando fuego azul a su paso.
Por un largo momento, no dijo nada.
Luego respondió:
"No."
Vaul Krann se rió.
Lobo levantó a Colmillo Aullador.
"Hiciste un arma", dijo. "Mi madre hizo un hombre."
Luego chocaron.
El duelo rompió la fortaleza.
Vaul Krann golpeó con la fuerza de los ejércitos. Lobo respondió con la rabia de cada niño enterrado bajo las banderas de Varkrieg. La Corona invadió su mente una y otra vez, tratando de ahogarlo en la memoria, la vergüenza, el agotamiento y la sed de sangre.
Le mostró a sus víctimas.
Lobo no desvió la mirada.
Le mostró sus fracasos.
Los aceptó.
Le mostró al monstruo dentro de él.
Descubrió los dientes.
La Cepa Fenrir estalló más allá de cualquier límite anterior. Un rayo azul se convirtió en una tormenta alrededor de su cuerpo. Sus huesos se quebraron y se reformaron. Sus músculos se desgarraron y se regeneraron. Las runas de Colmillo Aullador ardían tan brillantemente que soldados a kilómetros de distancia vieron un segundo sol bajo el cielo negro.
Por un terrible momento, Lobo se convirtió en lo que la Corona quería.
La bestia perfecta.
El asesino perfecto.
La guerra perfecta.
Podría haber devorado a Vaul Krann.
Podría haberse quedado con la Corona.
Podría haber gobernado Varkrieg a través del miedo y haber puesto fin a todas las guerras convirtiéndose en su último tirano.
Y esa fue la verdadera prueba.
No si podía matar al monstruo.
Sino si podía negarse a convertirse en él.
Lobo clavó a Colmillo Aullador en el pecho de Vaul Krann.
Pero en lugar de liberar todo su poder hacia afuera, lo dirigió hacia adentro.
Usó su propio cuerpo mutante como un conducto viviente.
Arrastró la Corona Hueca hacia sí mismo.
Cada grito del planeta entró en él.
Cada guerra.
Cada orden.
Cada orden de muerte.
Cada niño enseñado a odiar.
Cada soldado abandonado.
Cada madre asesinada.
Cada tumba sin nombre.
Lobo lo tomó todo.
Y luego aulló.
No como una bestia.
Como un hombre rompiendo las cadenas de un mundo entero.
La explosión psíquica destrozó la fortaleza polar.
En todo Varkrieg, la dominación de la Corona se rompió.
La gente se despertó gritando.
Las armas cayeron de las manos.
Las máquinas se apagaron.
Las nubes negras se abrieron por primera vez en generaciones.
Una delgada línea de luz pálida tocó el planeta.
Cuando los supervivientes llegaron al cráter, encontraron a Vaul Krann muerto.
La Corona Hueca destruida.
Colmillo Aullador enterrado a medias en el hielo.
Y Lobo arrodillado junto a él, vivo pero cambiado.
Su armadura estaba en ruinas.
Su cuerpo estaba cubierto de cicatrices que brillaban débilmente en azul.
Su cabello, donde era visible bajo el casco roto, había comenzado a palidecer por la sobrecarga.
Sus ojos rojos ya no ardían solo con rabia.
Ahora había tristeza en ellos.
Y algo más peligroso que la rabia.
Propósito.
La guerra no terminó ese día.
Ningún mundo como Varkrieg se cura en un solo amanecer.
Todavía había facciones, tiranos, fanáticos, monstruos y viejos odios enterrados profundamente en los huesos de la civilización.
Pero algo irreversible había sucedido.
Por primera vez, Varkrieg se había visto a sí mismo.
Y había visto a uno de los suyos rechazar el destino que se le había escrito.
Lobo podría haberse convertido en el señor de la guerra más grande en la historia planetaria.
Se alejó.
No tomó un trono.
No fundó un imperio.
No permitió estatuas.
Regresó a los páramos, cazando los restos de la Corona, protegiendo caravanas de refugiados, destruyendo laboratorios como Bastión Trece y liberando niños mutantes antes de que los generales pudieran nombrarlos armas.
Algunos lo llamaron salvador.
Él lo rechazó.
Algunos lo llamaron monstruo.
Él lo aceptó.
Algunos lo llamaron Kwasar.
Eso lo dejó en silencio.
Porque en las profundidades de la fortaleza polar, después de la destrucción de la Corona, Lobo había encontrado otra bóveda.
Más antigua que Varkrieg.
Más antigua que sus guerras.
Dentro había registros rotos de antiguos visitantes del universo mayor de Tzion: guerreros dorados, protectores cósmicos, seres que una vez intentaron sellar la herida Astral debajo del planeta.
Habían fallado.
Su sangre, su energía, su bioesencia rota se habían filtrado en el cuerpo-mundo de Varkrieg.
La Cepa Fenrir había nacido de esa contaminación.
Lobo no era un verdadero Kwasar.
Todavía no.
Era algo más áspero.
Más oscuro.
No bendecido.
Un eco accidental.
Un mutante nacido de la guerra, el dolor y la divinidad corrompida.
Una pregunta con forma de lobo dejada atrás por el Cosmos.
En el corazón de la bóveda, tallada en piedra negra, encontró una última inscripción:
Cuando el lobo recuerde que no nació para servir a la guerra,
las estrellas abrirán sus puertas.Cuando aprenda la misericordia sin perder sus colmillos,
los mundos muertos pronunciarán su nombre.Cuando camine más allá de Varkrieg,
incluso los dioses de Tzion preguntarán:¿Qué ha creado el sufrimiento?
Lobo leyó las palabras una vez.
Luego se dio la vuelta.
Afuera, el cielo rojo ardía.
El planeta aún sangraba.
En algún lugar, los niños todavía se escondían en la oscuridad.
En algún lugar, los hombres uniformados seguían llamando necesaria la crueldad.
En algún lugar, otro laboratorio esperaba a otro niño mutante.
Lobo apretó su agarre alrededor de Colmillo Aullador.
Las runas azules se despertaron.
Y el lobo siguió caminando.