Tara: La noche en que el mundo se oscureció
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Recordaría ese detalle por el resto de su vida.
No al monstruo.
No la sangre.
No la oscuridad que vino después.
Saya.
Su hija menor.
Siete años, descalza en el suelo de madera, agarrando la pequeña zorra de tela sin la que se negaba a dormir, mirando a su madre porque los niños poseen una certeza terrible y hermosa de que sus padres pueden salvarlos de cualquier cosa.
Tara vio esa certeza en sus ojos.
Y entonces el mundo se acabó.
Pero antes de esa noche, había habido felicidad.
Felicidad real.
La que la gente rara vez reconoce mientras la posee.
En el Planeta Vita de Asaka, entre los valles donde los bosques de cedros trepaban hacia montañas azules y los ríos serpenteaban entre antiguos asentamientos y grandes ciudades modernas, el nombre del clan de Tara tenía un significado particular.
Eran Luchadores.
No mercenarios.
No soldados por necesidad.
Luchadores.
Era una antigua tradición entre su linaje, más antigua que muchas de las ciudades que ahora rodeaban sus tierras ancestrales. Generación tras generación había enseñado a la siguiente que un arma no era un instrumento de ira, sino una extensión de la disciplina.
Fuerza sin control era debilidad.
Velocidad sin juicio era pánico.
Una hoja desenvainada sin propósito ya era una derrota.
Tara había escuchado esas palabras desde la infancia.
Probablemente se las había repetido a sus hijas demasiadas veces.
Especialmente a Mina.
Mina había decidido recientemente que se convertiría en una Luchadora como su madre, lo que significaba que cada palo que encontraba en los bosques de Asaka se convertía inmediatamente en una espada.
"Lo estás sujetando al revés", le dijo Tara una tarde.
"Estoy inventando un nuevo estilo."
"Estás sujetando una rama al revés."
"Es un estilo muy avanzado."
Tharan se rió desde debajo del árbol donde estaba preparando su comida.
"Cuidado", advirtió a Tara. "Quizás estés hablando con la futura luchadora más grande de Asaka."
Mina levantó la rama triunfalmente.
"¿Ves?"
Tara miró a su marido.
"Los animas."
"Por supuesto."
"Por eso son tres y yo solo una."
Tharan consideró esto.
"Somos cuatro."
Tara levantó una ceja.
Tharan sonrió.
"Contra ti."
Lira se rió primero.
Luego Mina.
Luego la pequeña Saya, que no tenía idea de por qué todos se reían, pero ya había aprendido que la risa era contagiosa.
Tara intentó permanecer seria durante quizás dos segundos.
Luego se rió con ellos.
Esos fueron los momentos con los que más tarde se torturaría.
No los extraordinarios.
Los ordinarios.
Esos que nadie piensa en preservar porque todos asumen que habrá miles más.
Tara luchaba con dos espadas.
Era poco común incluso entre su clan.
Su arma principal descansaba en su mano derecha: una katana larga, ligeramente más pesada, diseñada para golpes decididos, poderosos contraataques y cortes definitivos.
La segunda katana era más corta.
Más rápida.
Precisa.
La llevaba en su mano izquierda.
Su padre la había descrito una vez como dos mitades del mismo pensamiento.
La hoja más larga creaba la pregunta.
La más corta la respondía.
Tara había pasado años perfeccionando esa filosofía.
Su mano derecha podía romper el ritmo de un oponente.
Su izquierda podía encontrar la apertura que seguía.
Contra luchadores inexpertos, parecía increíblemente rápida.
Contra los experimentados, era peor.
Era paciente.
Por eso el clan la respetaba.
Y por eso sus hijas creían que no había nada que su madre no pudiera vencer.
Tara nunca las corrigió.
Quizás debería haberlo hecho.
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Compra la Coloring Character Sheet de Tara · 1,95 £ →Su hija mayor, Lira, tenía catorce años y ya comenzaba a adquirir la inteligencia silenciosa que un día haría que las conversaciones entre madre e hija fueran cada vez más peligrosas.
Lira observaba.
Recordaba.
Hacía preguntas horas después de que todos los demás hubieran olvidado el tema.
Mina, de once años, era fuego.
Todo era un desafío.
Todo podía convertirse en una competición.
Podía transformar el desayuno en un duelo si alguien se lo permitía.
Y luego estaba Saya.
Siete años.
Saya amaba a los animales, odiaba las tormentas, creía que cada luna tenía un nombre secreto y todavía se metía en la cama de Tara y Tharan cada vez que tenía una pesadilla.
Tres hijas.
Tres mundos completamente diferentes.
Tara las amaba con una intensidad que nunca había logrado explicar.
Había enfrentado a oponentes armados sin temblar.
Había cruzado tierras salvajes de noche.
Había luchado herida.
Sin embargo, cuando una de sus hijas tenía fiebre, Tara se aterrorizaba.
Tharan solía bromear al respecto.
"La legendaria guerrera de Asaka."
"Cállate."
"Derrotada por un termómetro."
"Ella siente calor."
"Ella tiene un resfriado."
"Ella siente mucho calor."
"Robó tres pasteles de miel hace una hora."
"Eso no prueba nada."
"Eso prueba que va a sobrevivir."
Esas discusiones solían terminar con Tara fingiendo estar molesta mientras Tharan le besaba la frente.
Lo amaba por cosas así.
No porque fuera extraordinario.
Porque con él nunca necesitaba que nada fuera extraordinario.
El día en que llegó el Silencio empezó de forma hermosa.
Esa fue quizás la parte más cruel.
El cielo sobre Asaka estaba despejado.
Las montañas parecían lo suficientemente cerca como para tocarlas.
Pasaron gran parte de la tarde fuera de la ciudad, cerca de un tramo de bosque al que la familia había ido desde que Lira era pequeña.
Tharan cocinó.
Mina intentaba hazañas cada vez más imposibles con ramas caídas.
Lira se sentó junto al río.
Saya recogía piedras lisas e insistía en que cada una poseía una propiedad mágica diferente.
"Esta cura heridas."
Tara aceptó la piedra solemnemente.
"¿Y esta?"
"Invisibilidad."
Tara la examinó.
"Todavía puedo verla."
Saya suspiró.
"No la piedra, mamá. Tú."
"Ah."
"Hay que sujetarla bien."
"Por supuesto."
Tara se volvió hacia Tharan.
"¿Puedes verme?"
"Desafortunadamente."
Le arrojó la piedra.
Tharan la atrapó.
Las chicas estallaron en carcajadas.
Años después, Tara recordaría ese momento y se preguntaría si había alguna crueldad oculta en el propio universo.
Una piedra invisible.
Un monstruo invisible.
Una broma hecha solo unas horas antes de que algo invisible entrara en su casa.
Pero esa tarde no hubo ningún presagio.
Ninguna advertencia.
Solo luz solar.
Solo voces.
Solo su familia.
La noche se posó suavemente sobre su distrito.
Para cuando las niñas se preparaban para dormir, la lluvia había comenzado a golpear suavemente las ventanas.
Tara colocó ambas katanas en su soporte cerca de la sala principal.
Tharan lo notó.
"¿Esperas la guerra?"
"Hábito."
"Siempre dices eso."
"Y siempre estoy preparada."
Él se puso detrás de ella y la abrazó por la cintura.
"¿Para qué?"
Tara se recostó en él.
"Cualquier cosa."
Tharan le besó la sien.
Hay promesas que la gente hace sin hablar.
Esa era una de ellas.
Estoy aquí.
Estás a salvo.
El mañana llegará.
Desde el pasillo, Mina gritó.
"¡Saya me robó la manta!"
"¡No lo hice!"
"¡Sí lo hiciste!"
"¡Estaba abandonada!"
Tara cerró los ojos.
Tharan susurró:
"Tus guerreras necesitan liderazgo."
"Son tus hijas."
"En tiempos de paz."
Tara se dio la vuelta.
"Cobarde."
Él sonrió.
Ella lo besó.
Fue su último beso.
Al otro lado de la calle, algo observaba la casa.
Nadie lo vio llegar.
Nadie lo escuchó moverse.
Más tarde, los vecinos discreparían sobre los detalles.
Uno afirmó que los perros habían dejado de ladrar.
Otro recordó el parpadeo de las lámparas.
Alguien pensó haber sentido una frialdad inusual moviéndose por la calle.
Quizás esos recuerdos eran reales.
Quizás la gente simplemente inventó advertencias después porque aceptar que una catástrofe puede llegar sin previo aviso es mucho más difícil.
La criatura acabaría adquiriendo muchos nombres.
Pero Tara lo conocería por uno solo.
Silencio.
Su cuerpo podía desaparecer completamente de la vista ordinaria.
No volverse transparente.
No camuflarse.
Desaparecer.
Podía moverse a través de la oscuridad sin dejar casi nada detrás, excepto el leve desplazamiento del aire y, ocasionalmente, el suave raspado de algo afilado contra la piedra.
Llegó a la casa de Tara sin ser desafiado.
Esperó.
Escuchó.
Aprendió dónde estaba cada uno.
Y entró.
Tara notó el silencio primero.
No el Silencio.
La ausencia de sonido.
La lluvia continuó contra las ventanas.
El fuego crepitaba.
Pero algo había cambiado.
Sus instintos reaccionaron antes de que su mente entendiera.
Miró hacia el pasillo.
"Tharan."
Él reconoció el tono de inmediato.
El humor desapareció de su expresión.
"¿Qué?"
Tara escuchó.
Nada.
Entonces...
Una tabla del suelo se movió.
No crujió.
Se movió.
Como si algo pesado hubiera puesto peso sobre ella.
Tara se puso de pie.
Su mano derecha se dirigió hacia el soporte de armas.
"Chicas."
Lira apareció al final del pasillo.
"¿Mamá?"
"Ve a tu habitación."
Las luces se apagaron.
Todas ellas.
A la vez.
La oscuridad engulló la casa.
Saya gritó.
Tara alcanzó las espadas.
El acero susurró al salir de sus vainas.
Katana larga.
Mano derecha.
Katana corta.
Izquierda.
Su respiración cambió.
La mujer desapareció.
La guerrera permaneció.
"Tharan, sácalas de aquí."
Algo se movió.
Rápido.
Demasiado rápido.
Tara oyó un impacto violento.
Entonces Tharan jadeó.
No gritó.
Jadeó.
El sonido que hace un ser humano cuando el cuerpo descubre algo que la mente aún no ha comprendido.
¿Tharan?
Tara se volvió hacia el sonido.
Una forma apareció por quizás medio latido.
No completamente.
Solo dos ojos ardientes.
Una sugerencia de alas.
Algo largo y negro sobresaliendo del pecho de Tharan.
Tara se quedó inmóvil.
La cosa retiró su cola.
Tharan cayó.
"¡NO!"
Lira gritó.
El monstruo desapareció de nuevo.
Tara atacó.
Su katana larga cortó el aire vacío.
La hoja corta siguió precisamente donde un oponente debería haberse evadido.
Nada.
"¡CORRED!"
Las chicas se dispersaron.
Tara oyó llorar a Mina.
Muebles volcados.
Tara atacó hacia el movimiento.
De nuevo, nada.
Entonces un sonido desde el pasillo.
Un impacto húmedo.
Lira gritó el nombre de su madre.
Una vez.
Solo una vez.
"¡LIRA!"
Tara corrió hacia ella.
Encontró a su hija en el suelo.
Sus manos buscaron desesperadamente la herida.
Sangre tibia cubría los dedos de Tara.
"No. No, no, no, Lira, mírame."
Lira intentó respirar.
"Mamá..."
"Estoy aquí."
"Mamá..."
"Estoy aquí, cariño."
Tara presionó ambas manos contra la herida.
Sus katanas cayeron a su lado.
"Estoy aquí."
Pero Lira ya no estaba.
Detrás de Tara...
Mina gritó.
Tara se giró.
La criatura invisible había cruzado la habitación sin hacer ruido.
"¡Mina!"
Tara tomó la katana larga y cargó.
Por primera vez, el instinto encontró algo.
El acero golpeó la carne.
Un rugido estalló en el espacio vacío.
Sangre negra apareció suspendida en el aire.
Tara atacó de nuevo.
La katana más corta la siguió.
Sintió resistencia.
El monstruo retrocedió.
Por un instante, su invisibilidad parpadeó.
Tara lo vio.
Carne oscura como la piedra.
Garras irregulares.
Una cola monstruosa.
Alas plegadas contra un cuerpo construido como una pesadilla.
Y ojos llenos de absolutamente nada humano.
Tara solo entendió una cosa.
Podía sangrar.
"¡VAMOS!"
Ella avanzó.
Hoja larga.
Hoja corta.
Corte alto.
Estocada baja.
Empujó a la criatura hacia atrás.
Durante varios segundos, el dolor desapareció bajo el entrenamiento.
Tara se convirtió en cada lección que su clan le había enseñado.
La espada derecha dominaba el espacio.
La izquierda buscaba aberturas.
La criatura intentó rodearla.
Ella lo anticipó.
La katana larga cortó su costado.
El Silencio chilló.
Entonces Tara oyó a Saya llorar detrás de ella.
"¡Mamá!"
La voz más pequeña.
La voz más importante que existe.
Tara se volvió.
Ese fue el error.
El Silencio se movió.
Algo golpeó a Tara en el cuerpo y la lanzó contra la pared.
Su cabeza golpeó la madera.
Su visión se volvió borrosa.
Se obligó a ponerse de rodillas.
"¡Saya!"
Y allí estaba ella.
Su hija.
Descalza.
Abrazando el pequeño zorro contra su pecho.
Aterrorizada.
Mirando a su madre.
Esperando ser salvada.
Lo último que Tara vio.
El Silencio apareció detrás de la niña.
"No."
La cola se movió.
"¡NO!"
Tara se abalanzó.
Demasiado lejos.
Demasiado lenta.
Los ojos de Saya se agrandaron.
El zorro se cayó de sus manos.
Tara gritó con un sonido que nunca antes había emitido.
El Silencio se volvió hacia ella.
Su boca se abrió.
Tara vio algo brillar.
Entonces el fuego entró en sus ojos.
El dolor borró el mundo.
Tara se desplomó.
Ambas manos volaron instintivamente hacia su rostro.
Ella gritó.
La sustancia ardía más profundamente.
Rodó por el suelo, tratando de limpiársela, logrando solo extender la agonía.
La luz se volvió roja.
Lo rojo se volvió blanco.
Lo blanco se volvió nada.
"¡Tara!"
Mina.
Mina aún estaba viva.
Tara se obligó a ponerse de rodillas.
"¡Mina! ¡HÁBLAME!"
"¡Mamá!"
"¡SIGUE HABLANDO!"
Alargó la mano a ciegas en busca de las armas.
Sus dedos encontraron la katana más corta.
«¡MAMÁ!»
Una ráfaga de aire.
Un grito.
Luego, silencio.
«¿Mina?»
Nada.
«¡Mina!»
Nada.
Tara blandió el arma salvajemente.
«¡MINA!»
Su espada golpeó los muebles.
La pared.
El suelo.
Nada.
«¡MINA!»
Oyó algo arrastrándose por la habitación.
Tara se arrastró hacia ello.
«Por favor».
Sus dedos encontraron tela.
Tela pequeña.
La manga de Mina.
Luego, una mano.
Inmóvil.
Tara dejó de respirar.
«No».
Tocó la cara de su hija.
«No».
Caliente.
Todavía caliente.
«Mina».
La sacudió suavemente.
«Mina, levántate».
Nada.
«Mina, cariño, levántate».
Nada.
«Mina».
Tara apoyó la frente en la de su hija.
«Por favor».
Detrás de ella, algo se movió.
Tara se giró inmediatamente y blandió su espada.
Su katana conectó.
El silencio gritó.
Tara golpeó de nuevo con tal fuerza que la hoja cortó profundamente algo que no podía ver.
La criatura retrocedió.
Oyó garras contra la madera.
Luego, la ventana se hizo añicos.
La lluvia entró en la habitación.
El silencio se había ido.
Tara permaneció en el suelo.
Ciega.
Sangrando.
Rodeada de personas a las que amaba más que a su propia vida.
Durante mucho tiempo no dijo nada.
Quizás pasaron minutos.
Quizás horas.
El tiempo ya no significaba nada.
Finalmente, empezó a arrastrarse.
Primero encontró a Lira.
Luego a Mina.
Luego a Saya.
Finalmente a Tharan.
Tocó cada cara porque tocar era todo lo que le quedaba.
El pelo de Tharan.
La mejilla de Lira.
Los dedos de Mina.
La pequeña mano de Saya.
Encontró el zorro de tela junto a su hija menor y lo colocó sobre el pecho de Saya.
«Lo siento».
Apenas tenía voz.
«Lo siento».
La legendaria disciplina del clan de Tara había desaparecido.
La Guerrera había desaparecido.
Solo quedaba una madre de rodillas.
«Lo siento».
Se movía de un cuerpo a otro como si de alguna manera todavía pudiera decidir cuál la necesitaba más.
«Estaba aquí».
Presionó su mano contra el pelo de Lira.
«Estaba aquí».
Abrazó a Mina.
«Estaba justo aquí».
Se arrastró hacia Saya.
«Me llamaste».
Su voz se quebró.
«Me llamaste, y yo estaba aquí».
Ese fue el pensamiento que la destruyó.
No que hubiera estado ausente.
No que hubiera llegado demasiado tarde.
Ella había estado allí.
A pocos pasos.
Armada.
Entrenada.
Una Guerrera.
Su madre.
Y no había cambiado nada.
Tara se inclinó sobre el cuerpo de Saya y finalmente se rindió al dolor.
El sonido viajó a través de la casa en ruinas y hacia las calles lluviosas de Asaka.
Vinieron vecinos.
Vinieron miembros de su clan.
Algunos entraron.
Algunos no pudieron.
Nadie sabía qué decir.
Nadie podía devolverle a Tara las cuatro personas que yacían a su alrededor.
Alguien intentó llevársela.
Ella luchó contra ellos.
A ciegas.
Débilmente.
Desesperadamente.
«¡No!»
«Tara…»
«¡NO LOS TOQUEN!»
Se arrastró de vuelta hacia su familia.
«Tienen frío».
Nadie respondió.
«Se están enfriando».
Un sanador se arrodilló a su lado.
«Tara…»
«Ayúdalos».
Silencio.
«Eres un sanador».
«Tara…»
«¡AYÚDALOS!»
El sanador empezó a llorar.
Y Tara comprendió.
Por primera vez desde el ataque, se quedó completamente inmóvil.
Bajó la cabeza.
Sus ojos destrozados permanecieron abiertos bajo las vetas de sangre y veneno, mirando hacia una oscuridad que nunca los abandonaría.
Afuera, Asaka continuaba.
La lluvia caía.
Las luces ardían en hogares distantes.
Las familias dormían.
Los niños soñaban.
El planeta giraba bajo las estrellas como si nada importante hubiera sucedido.
Pero dentro de esa casa, un universo entero había dejado de existir.
Tharan.
Lira.
Mina.
Saya.
Desaparecidos.
Y Tara ni siquiera podía verlos una última vez.
Alargó la mano por el suelo hasta que encontró la katana más grande.
Sus dedos se cerraron alrededor de la empuñadura.
Por un momento, todos los que observaban pensaron que la Guerrera había regresado.
Intentó levantarse.
Sus piernas fallaron.
Tara se desplomó junto a la hoja.
El arma golpeó el suelo con un sonido hueco.
No la volvió a alcanzar.
Simplemente se quedó allí, junto a su familia.
Y susurró en la oscuridad:
«¿Por qué sigo viva?»
Nadie respondió.
Por primera vez en su vida, Tara deseó que alguien lo hiciera.
Cualquiera.
Un dios.
Una leyenda.
El universo mismo.
Pero la única respuesta fue la lluvia.
Y en algún lugar más allá de las paredes de su hogar en ruinas, invisible bajo la noche de Asaka, el Silencio seguía vivo.
